Папа, прости, я не побеждаю.
Папа, кажется, это конец. Мы ждали волн, но войны не ждали; нас готовили к нервам, но не к войне. Нас учили искать работу получше, не ловить рыбу в мутной воде, чужих — уважать, оппонента — слушать…
А теперь они убивают людей.
Да, я знаю, что хорошо и что плохо, но я не умею биться со злом. Мне повезло родиться в эпоху комфорта. Или не повезло? Был бы я блядью — я ликовал бы. Был бы борцом — так по морде б бил.
А я учился писать слова и договариваться с людьми.
Я предлагал, не требовал крови, увещевал, пытался понять. Я делал как правильные герои — но каток отказался слушать меня. Не договариваются с железом.
Я проиграл.
Так скажи одно —
такой, как выяснилось, бесполезный,
папа,
я всё ещё
твой сынок?