манифест патриотизма

bosch.jpg

я восхищаюсь карнавальностью нашей культуры.

мужчины в красивых шапках стегают плёткой женщин в некрасивых. мужчина с солидной лысинкой шутит про доту, и люди с убедительным кругозором тут же прощают ему шутки про радиоактивный пепел. мужчина с тремя высшими глушит горькую. женщина с тремя детьми глушит ядовитые волны, которые соседи транслируют ей из США. мы переходим с зимнего времени на летнее. мы переходим с летнего времени на зимнее. мы отменяем зимнее время, летнее время, мы отменяем время вообще.

пока пиндосы выводят по складам «тех-но-ло-ги-чес-ка-я син-гу-ляр-ность», мы находим сингулярность без технологий, сингулярность духовности и абсурда, сингулярность высокую и истинную, сингулярность отказа от причин и следствий. любой кретин может стремиться к успеху и сытой старости. а я не хочу стареть. только в стране, покинувшей время, возможно бессмертие.

ноги — атавизм.

dada — dadaism.

я — огромный жёлтый гриб.

смерть неизбежна.

Мефала не наебала

codes of mephala (2015)

Мефала сулит умение слышать чужую кровь и видеть паутину чужих жизней. и управлять ей, конечно.

и пока что Мефала не наебала.

(на картинке — мой герой в нашей словесочке про Морровинд. под картинкой — ссылка на опрос про вашего любимого князя даэдра.)

это было похоже на танец

pluto_bg.jpg

когда я слышу хныканье о том, что Плутон-де больше не планета, я хватаюсь за револьвер. всё ведь куда круче: Плутон и Харон — двойная планета! куда там вашим жалким венерам и меркуриям!

ну ладно, не двойная. статус Плутона, насколько я понимаю, по-прежнему является довольно сомнительным. но просто называть Плутон планетой — это лишать их с Хароном самой крутой в Солнечной системе фишки.

дело в том, что центр масс системы Плутон-Харон лежит за пределами Плутона. то есть не один вращается вокруг второго (как делал бы спутник), а они оба вращаются вокруг невидимой оси. что гораздо больше похоже на танец и гораздо ближе к космооперам, как по мне.

уважайте Харон. не называйте Плутон планетой.

/birdswitharms

/bridswitharms (а на самом деле — Сирин, Алконост, Гамаюн; 2015)

мне очень нравится это трогательное деление на птицу грустную, что поёт о грядущем блаженстве и плачет; птицу весёлую, что просто поёт и откладывает яйца на дно морское (сразу видно — девица знает, в каком клубе лучшие тусы и ваще как оттянуться); и птицу вещую-мудрую.

грустная, весёлая, умная. есть в этой триаде наивная и неизбывная надежда, что вот ещё чуть-чуть, ещё немного, ещё пара книг — и всё, и отпустит наконец-то, перестанет пидорасить влево-вправо, и будет дзен и отказ от оценочных суждений.

конечно, есть мнение, что Грибоедов был правее, но that’s, like, his opinion, man.

(а вконтактике можно проголосовать за то, которую вы бы выбрали, если бы они были героинями дейтинг-сима. потому что почему бы и нет.)

за НТП, а не НЛП

если ты работаешь на низкооплачиваемой неквалифицированной работе, то тебе приходится въёбывать сутками за копейки и не выдыхать без критической нужды. если ты богат, пост твой высок, а одна минута времени стоит тысячи, на тебе висит такая ответственность, что умрёшь ты седым в сорок. ну или зарубишь кого-нибудь топором и разложишь по холодильным полочкам от стресса. если же ты средний класс, то тебе открыта впечатляющая возможность въёбывать сутками, чтобы умереть в сорок седым от стресса.

нету хорошего волшебного пути, на котором можно просто расслабиться. нету и всё. с каждого берега мечтают о другом.

единственное же спасение — в научно-техническом прогрессе. только он — постепенно, помаленьку — улучшает жизни. причём, что занятно, всех. всё равно одним придётся пахать, а другим седеть, но — с каждым годом чуть меньше.

пойду помолюсь за развитие НТП в отечестве и мире.

ntp.png

***

мне восемнадцать, а мир ещё не захвачен! а ведь пора, брат, пора брать быка за рога! позавчера украл у мамы удачу — теперь на шее серебряная серьга.

мне двадцать два. роман до сих пор не в печати. скоро уже и не скажешь — мол, юный талант. сам позвоню. говорят, нужно просто начать, а домик сам сложится. только бы карта легла.

мне двадцать восемь. полный тухляк с кандидатской — всё конъюнктура, конечно. один динозавр прямо сказал, что перед товарищем в штатском, мол, не ему прикрывать мой непоротый зад.

тридцать четыре. нужна вторая квартира (Сашка решила — нам время передохнуть). ночью курил — обнаружил под крышкой в сортире пачку пилюль, помогающих крепкому сну.

сорок один. мне пора бы заняться спортом — хоть километр, но каждый день проходить. позавчера ощутил неприятную спёртость ниже пупка. хронический панкреатит.

будем считать, что полтинник. Алёны не слышно. думаю, снова посеяла мой телефон. Макс — первоклашка, мой вклад не был бы лишним. Сашка сказала, навязывать — некомильфо.

сколько там? господи, нет, я прошу — не альцгеймер! хочешь — возьми мои зубы, колени, лицо, дай мне типун на язык или шанкр на ноге, мне стыдно, я каюсь, я каюсь, я был подлецом, врал, предавал, извивался. я стар, я лысею, дай мне хотя бы неделю — проститься с людьми!

семьдесят два. хочу, чтоб заткнулись соседи.

так верещат, будто слушать должен весь мир.

pinkie.jpg

отсылка в Сибирь

4w.jpg

шутки на узнавание — это как дрочить перед зеркалом.

«СМАРИТЕ СМАРИТЕ, — орёт автор, — Я ТОЖЕ ЧИТАЛ „АЛИСУ В СТРАНЕ ЧУДЕС“ И СМАРЕЛ КУБРИКА! ЩА ВСТАВЛЮ ОТТУДА КАДР И ЦИТАТУ, И ВЫ ТОЧНО БУДЕТЕ ЗНАТЬ, ЧТО ЧИТАЛ! И СМАРЕЛ! ОСОБЕННО КАРТИНКИ! ЭТО НАЗЫВАЕТСЯ „ОТСЫЛКА“, И ЭТО ТИПА УМНО!»

«во-о-оу!» — восторгается зрительный зал. ведь они тоже читали и смотрели, а значит, тоже умные. наверняка. им это даже во-о-он тот автор сказал. по телевизору-то врать не станут.

да и автор собой горд. ибо он умён, но ровно настолько, чтоб быть не умнее среднего по палате.

отсылка в Сибирь по таким плачет.